Era como se houvesse um caminho inevitável a seguir. Nada mais seria capaz de existir nem o andar pelos passos certos. Uma força indestrutível guia aquilo que era impossível de avançar. É uma espécie de pesadelo fantástico, um imaginário tão real quanto a vida.

Uma balança que equilibra algo cujo peso é incalculável. É estranhamente tão límpido como o brilhar do sol num dia tão nublado em que a claridade é algo escasso. Vê-se tão perfeita paisagem, bem longe, sente-se a brisa que arrepia tão fina camada de pele que cobre o frágil corpo destapado. Não é a vergonha que cobre as faces de rosa, não é o calor, não é o vento gelado que se sente. É o choque, o choque sentimental, repentino e cruel de uma forma tão doce que o próprio corpo estranha.

Uma revolução na mente, uma lavagem tão profunda que o tempo por si não é proporcional. Uma prolepse que só o singular entende. É uma história cansada de tantas vezes ser lida, mas é renovada e ninguém percebe, é diferente e ninguém nota.

Porque é que o choro tem de ser sempre de tristeza ou de alegria? Há aquele sentimento que por ser tão explicado deixa de ter explicação, esse sobrevoa todos os outros e passa a algo tão significativo que o próprio dicionário se torna mentira. A mentira a que todos estamos habituados, a mentira que é a vida.

Nada parece ter sentido, o que sentimos torna-se numa confusão tal que só assim a existência pode continuar. É o meu pensamento. É o meu sentimento. Resta o sorriso que todos esperam, que todos já se habituaram.

                Por uma vez só, deixem que habite tudo aquilo que ainda há para contar.